En la montaña
Fue ahí en la montaña. Y mientras el semáforo la obligaba a detenerse ella contemplaba los bordes y los secretos que la profundidad de esta albergaría, quizá en las rocas o en las calles empinadas. Ella pensaba y podía asegurar que lo que estaba sintiendo podría perfectamente ser una desviación, un desajuste natural del espacio y el tiempo. Como si fuera imposible que lo que pasó ocurriera hace tiempo ya, y que, por el contrario, debía de estar desarrollándose en el mismo instante en el que ella contemplaba la montaña, a lo lejos, desde la soledad de la ciudad. Estaba segura que si se obligaba a subir la misma senda se encontraría de nuevo, en ese mismo instante, a ella misma, en la misma posición, con el mismo deseo de permanecer, con el mismo afloramiento de carcajadas, el mismo aire de complicidad. Esa doble, esa ella. O mejor dicho, esa ella pasada que ahora se hacía presente. Y al final se daba cuenta que no se acercaría, no podría acercarse pues, de hacerlo, de encontrarse observando esa misma escena, quizás en ese momento percibiría que su acción no había sido otra cosa que una intrusión en vidas ajenas, un desajuste físico irremediable… Se sentiría incómoda ante el mal tercio que ella misma habría propiciado. Y quizás, a lo mejor, de atreverse por fin algún día a subir, una vez superadas las vacilaciones, se encontraría con el susurro de un secreto que no podría averiguar desde la distancia, cuyo significado se perdería en la silueta de los labios, en la vaguedad de la montaña.
Y por fin, tras pensarlo mucho, se daría cuenta que quizá es mejor alejarse y dejar que el pasado converse tranquilamente, sin prisas, hasta la eternidad.
